Bài thơ này vốn được gửi tạp chí VIỆT ở Úc 2001, nơi đã đặt nó cho ấn phẩm số 9, tuy nhiên ngay sau đó tạp chí bị đình bản nên họ đã post ở tienve.org, nơi bây giờ cũng đã ngưng hoạt động. Năm ngoái, chúng tôi có sửa lại 4, 5 chỗ (chẳng hạn, chữ “ngõa thể” thành “lõa thể”, “Bắc Cực” thành “Bắc Kỳ”,…) cho dễ dịch, và bây giờ “ký gửi” nó ở vanviet.info cùng 2 phiên bản chuyển ngữ này. Về sau, nếu các văn bản có được “ký gửi” đâu khác nữa, link này sẽ luôn đính kèm để làm nguồn tham khảo. Cảm ơn vanviet.info.

                                                                                                                                 B. H. V

PANORAMA ĐÔ THỊ MẤT TÊN                                                                   

                                                                                                       SG, 08-2001

(NHÂN ĐỌC MỘT BÀI THƠ HỌ NGUYỄN TRÊN VIỆT # 8)

Hộp sọ khua, văng ngày khỏi trục phi đạo. Kim đồng hồ vội vã đi tìm múi giờ khác. Năm đô la kết liễu thủ tục check out có tính hành xác, dắt con ngươi vào điểm ngắm phi thời. 

Nấp mình xuống, chú lính chì bảo, “Chúng ta sẽ không có gì để tự hào hết”. Xô nước lau nhà hắt toẹt ra cửa sổ, nhoe nhoét. "Hot shit!"  

Mùi tanh từ chiêm bao đầu hôm. Giờ thứ năm bị kẹp giữa hai mí mắt trụi lông. Một lõa thể bốc cháy. Bầy quần lót chi chít trên các balcon cao ốc, nhỏ lệ xuống bãi phế liệu của hồi ức.  

Gã tâm thần choáng váng rơi. Trí nhớ phả mầu khét. Phác thảo quảng cáo khổng lồ ở cổng chào Welcome-to-Our-Paradise với chân dung con sán xơ mít đang nhăn răng, chậm rãi quật đuôi từ bên trái.

Đi bộ trong ruột thừa, ả giang hồ nhìn chằm chằm vào mệnh đề "Ésli by menhá nhe býlo, ..." Một bà lão khập khiễng mua ve chai dạo từ Thanh Hóa vào, khẽ khàng, "Mikhail đã làm hỏng cuộc đời của chúng tôi bằng một cái dildo sáp ong dài ba tấc hai phân".

Tháp truyền hình phì phèo tín hiệu kỹ thuật số. Về đinh rỉ. Về đầu lọc. Về chó đuôi cộc. Về kinh tế chính trị học. Về Ngài Đại Biểu Quốc Hội nấc cụt. Và một cái trôn ế sưng sỉa vừa thụp xuống đốt phong long bên lề đường giữa Ngọ. Một loạt liên thanh những phụ âm chuế quẫy đạp tung trường ngữ nghĩa một bài diễn văn Nga La Tư xì hơi.  

Nhi khoroshó nhi plókho. Cứ tạm cho là như thế! Cảm giác bão hòa về những tĩnh vật I tĩnh vật II tĩnh vật III làm thủng các Gallery mùa khô. Mồ hôi vỡ từ thất khiếu có thể sẽ cuốn phăng mấy con rối độn vải ở công viên Không-Có-Gì-Quí.  

Ngày có mầu rỉ đồng gặp khí hậu đặc trưng Cận Xích Đạo hai inch về phía dưới. Nhà thơ chồm hổm bốc hơi, lòng thòng phản chiếu đèn lân tinh cao áp, làm khúc xạ những vở cải lương nhiều tập, gây hiệu quả khoái ngất cho những bà Chúa tiền mãn kinh phương Nam.  

Cặp kiếng mở trừng trên nắp hòm. Nến duỗi dài từng bọng khói mịt. Mối xuyên trần nhà rặn xuống hai câu di chúc tuyệt tác bỏ lửng. Ống điếu bị cán dẹp trên xa lộ thông tin siêu tốc. Phân ưu đùn một khối u đột ngột. Hắc lào mọc song song khẩu lệnh chuẩn uý Kh.  

Dưới cái nón mê sứt, dây hồ cầm bò lan. Điệu trơ khấc bất tận của bao tử rỗng. Không hoài công giải mã cái chết đa thanh. Giữa hai tiếng tích tắc, một chú tiểu có đôi mắt lác đứng, đảo đôi đũa á kim chôm được của con Quỷ vẫn thường trồi từ biển lên lúc ba rưỡi khuya.  

Năm Hồng Đức thứ một nghìn, thái giám họ Lê đái lén lên long sàng. Hoàng Thái Hậu đi lạc mải miết vào một trò chatting trên Net, từ chối không xem xử bắn tam tộc. Mẹ ghẻ tôi lo gạch men Trung Quốc mất mầu. Tôi chùi kiếng xe tuần một lần bằng nước rửa chai cổ vịt. Giá đồng Riel và áp suất cột thủy ngân đứng yên.  

Thiếu phụ lên đồng nói, "Bắc Kỳ có cai rau muống luộc cả đời cũng chưa hòng sạch khẩu nghiệp. Trung Kỳ có nhịn mắm nêm suốt kiếp cũng chẳng nới được thắt lưng ra. Nam Kỳ có kiêng giá sống từ lọt lòng cũng khoan cầm bút nghịch chữ. Voilà!"  

Bản Tẩu Pháp Thứ Nhì đã bị đánh cắp bè bass, nhưng ngón đeo nhẫn nhựa dẻo kế canteen Nhạc Viện vẫn săn đón nó. Nhiễu âm tư sản được tìm thấy ở mỗi đầu giòng bài vè postmodernistic cà lăm. Con Hậu Đen ném vương miện xuống ô cờ trước mặt, xin nghỉ giải lao, mót tiểu. Nobody@yahoo.com click vào OK.  

Hễ huyết áp tai đủ cao, mọi nguyên âm mở tiếng Pali đều trở về hợp âm Ré diminué (nhưng không kết thúc ở đấy). Chiêm bao đầu hôm chưa nguội mùi tanh từ cái nón mê sứt. Sau hòn giả sơn, cá ngựa nghỉ đuôi lên Thì Hiện-Tại-Đơn.  

Các chiến lợi phẩm của một bộ tộc vĩ đại hôm qua bỗng dưng bị đánh tráo thành nón bảo hiểm và condom không tem. Mở đầu kỳ họp thường niên Những-Kẻ-Hay-Chết-Giả, một quả trứng được vọc cho cương lên thành một con sứa khổng lồ, phục vụ thuốc lào, trà đá (miễn thuế VAT), và trò fellatio không đường.

Khu Triển Lãm Bằng Chứng Tội Ác Diệt Chủng của cư dân Hành Tinh Đỏ sẽ khai mạc tuần tới. Bàn tay không mu của thập niên 70. Câu hỏi thường trực: Tại sao hầu hết Viện Sĩ Hàn Lâm ở xứ anh đều là giống cái, và đều thèm khát karaoke tập thể?  

Tai biến thời tiết và môi trường cứ mỗi nửa giờ lại dìm ướt sũng Multi Media. Hình ảnh độ phân giải cao về tầu cấp cứu Noé đang lần lượt đóng chặt các cửa. Sẽ có ai xem, ngoài lũ thủy quái Hồ Tây, rất giỏi bơi và nhịn đói? Gia đinh Noé không mua TV màn hình phẳng ở siêu thị. Máy sấy tóc được sử dụng luôn, có thể hỏng.  

Bàn chân một ngón dợm bước đi. Trong Hội Trường Lớn có mười hai mặt nạ trét bự phấn. Trò hề mặc phục trang siêu hình giả hiệu nửa đầu thế kỷ trước. Kỷ lục mới được lập bởi một robot bán thông minh. Nó sẽ được vẽ trên tất cả các áo phông mặc bởi các tài xế xích lô phố X chuyên chở khách nước ngoài đi dạo.  

Sự Sống không có đường biên. Những giải khăn liệm đang được tháo gỡ, giăng thành biểu ngữ. Chứng minh nhân dân lát kín vỉa hè, ở đấy dân nghiện vẫn túm tụm mỗi ngày, song chỉ một chốc đã hô biến, bỏ lại những ống chích và vô số quần thể chất thải rắn đen xì. Đức tin của những người không linh hồn, tự mặc khải: Hết tuần trăng này nữa, vượn lại hoàn vượn.  

Hai bên con lươn vằn vện đỏ trắng, thập loại chúng sinh chen nhau chẩy xiết 24/24. Ở tâm điểm bùng binh cái Chợ Vài-Trăm-Tuổi, một nghĩa trang vừa khởi công. Gã Thầy Pháp sừng sững, siêu phàm, giữa rừng nhang khói, vàng mã, đô-la âm phủ, và hài cốt đẹp.  

Bản tin giữa ngày đang làm thư giãn đám thị dân. Hồi sớm, một đứa nhỏ với ba lô mẫu giáo oằn lưng và chai cocacola hút dở đột ngột mất tích trên đường từ nhà đến trường. (Rất có thể nó đã rơi tõm xuống một trong những hố công sự bốn mùa chằng chịt trên đường do Công Ty Điện Lực, Công Ty Bưu Chính Viễn Thông, và Công Ty Cấp Thoát Nước hùn vốn đào lên và sẽ không thể lấp lại trước ngày chuyển giao Thế Kỷ tới.) Còi báo giờ Bưu Điện Thành Phố hôm nay không hụ. Hướng dẫn viên du lịch chửi đụ má rồi thành thật xin lỗi đã lỡ mồm vì ngỡ cúp điện. Một ban nhạc đám ma hùng hậu sắp trờ ra từ hẻm, với bản Tango "Về Nguyên Nhân Phá Sản Của Triết Học Duy Nghiệm Tây Phương Những Năm Ba Mươi Trước Công Nguyên Và Những Đề Tài Khác", và bản "Me Loved My Not She Money Goodbye" thể loại Rap cũ, âm lượng max, kèn nhỏng nhảnh, trống bập bồng.  

Thủ phạm một sự cố năm ngoái được phát hiện nhờ số mobile cuối những giòng quảng cáo Bảo Đảm Chữa Dứt Di Mộng Tinh, in laser, dán lên một nốt ruồi bẩn.

PANORAMA OF A NAME-ROBBED CITY                                                                   

                                                                                                     SG, Aug 2001

The skull rattles, flinging the day off its runway axis. The clock hand hurries off in search of a different time zone. Five dollars complete the check-out procedure - a kind of torment, leading the pupil into a timeless aim point.

Hiding among the balls of yarn, the tin soldier says, 'We’ll have nothing to be proud of.' The mop bucket splashes out the window, splattering. 'Hot shit,' a tongue slips back in.

The fishy scent of an early-night dream. The fifth hour wedged between two hairless eyelids. A naked body catches fire. A swarm of underwear clings to the balconies of high-rises, shedding tears onto the junkyard of memory.

The schizophrenic, stunned, begins to fall. Memory exhales the color of burning. A giant advertising sketch at the Welcome-to-Our-Paradise gate, featuring the portrait of a tapeworm grinning, slowly whipping its tail from the left. Ninety-nine pairs of cracked silicone breasts. The stainless steel cooling sphere bites into and shreds the hot air streaming from the row of five-star restaurants. Rotten imagination has been reprocessed with the help of beer-crutches.

Walking inside the appendix, the harlot stares fixedly at the clause: ‘Esli by menya ne bylo…’ A limping old woman, a wandering scrap buyer from Thanh Hóa, whispers, ‘Mikhail’s ruined our lives with a beeswax dildo, thirty-two centimeters long.’ Waist-pinched jars of golden-glinting, frothy piss are all raised at once - ‘A hundred percent!’

Shooting forth from the armpits of bloated insect corpses, drowned in flood season, the black-spined fish species slithers across the composite frontier of a capital city of millions of androgynous souls who, obsessionally, compose rhyming folk verse, lovey-dovey, 365 days a year.

Midnight aerobics, with seven stages for every single move. At the center of the trampoline circle, sways a gas lighter dropped by a Shandong street trickster.

The television tower puffs out digital signals. About rusted nails. About cigarette filters. About dock-tailed dogs. About political economy. About the Honorable Representative in mid-hiccup. And a sulking, unsold vulva suddenly squats down to perform a bad-luck-banishing ritual, on the roadside at noon. A staccato of squealing/jarring consonants thrashes about, shattering the semantic field of a deflating Russian speech.

Nhi khoroshó nhi plókho (Let's just say it's like that!) A sense of saturation from Still Life I, Still Life II, Still Life III pierces through the dry season Galleries. Sweat breaking out from the seven orifices could sweep away the fabric-stuffed puppets in the 'There-Is-Nothing-Precious' Park.

A copper-rust-colored day encounters the characteristic climate of the Sub-Equatorial region just two inches below. The crouching poet evaporates, danglingly reflecting the high-pressure phosphorescent lights, refracting the multi-episode cải lương plays, inducing ecstatic effects on the premenopausal Goddesses of the South.

A pair of eyeglasses sits wide open, glaring on the coffin lid. The candle stretches out thick curls of smoke. Termites bore through the ceiling, pushing down two unfinished lines of a masterful testament. The pipe was crushed flat on the fast-paced information superhighway. Condolences ooze up a sudden tumor. Ringworm grows in parallel with Second Lieutenant Kh.'s command.

Beneath the frayed palm-leaf hat, the violin strings creep and spread. The endless dry rhythm of the empty stomach. The library overturns its frames, capsizes; books decay. It's not worth deciphering the polyphonic death. Between two ticking sounds, a young novice with cross-eyed gaze stands, twirling a pair of semi-metallic chopsticks stolen from the Demon that habitually emerges from the sea at 3:30 a.m.

In the 1,000th year of the Hồng Đức era, a eunuch surnamed Lê secretly urinated on the imperial bed. The Empress Dowager, deeply engrossed in an online chat, refuses to witness the execution of three generations of his family. My stepmother worries that the Chinese ceramic tiles will lose their color. I clean my car's windshield once a week using toilet cleaner from a duck-neck bottle. The Riel exchange rate and the mercury column pressure remain unchanged.

The young woman in a trance said, “Even if the Northern ones gave up boiled water spinach until their death, it still wouldn't be enough to cleanse their verbal karma. Even if the Central ones abstained from mắm-nêm for a lifetime, they still wouldn't be able to loosen their belt. Even if the Southern ones kept away from raw bean sprouts since birth, they should still refrain from picking up the pen to toy with words. Voilà!"

The Second Fugue has had its bass line stolen, but the ring finger made of flexible plastic next to the Conservatory's canteen still overly beckons to it. Bourgeois noise/interference is found at the beginning of every line in the stuttering postmodernist folk verses. The Black Queen throws her crown onto the square in front of her, requesting a break, needing to pee. Nobody@yahoo.com clicks OK.

Whenever the ear's blood pressure rises high enough, all open vowels in Pali revert to a D diminished chord - but don’t end there. The early-night dream still lingers with the fishy scent from the frayed palm-leaf hat. Behind the rockery, the seahorses rest their tails upon the Present Simple tense.

The spoils of a great tribe from yesterday have suddenly been swapped for helmets and unsealed condoms. At the opening of the annual session of Those Who Often Fake Death, an egg, manipulated to swell into a giant jellyfish, serves pipe tobacco, iced tea (VAT-exempt), and unsweetened fellatio.

The Genocidal Crime Evidence Exhibition Center of the Red Planet's inhabitants will inaugurate next week. The backless hand of the 1970s. The perennial question: Why are most of your country's Academicians female, and why do they all crave communal karaoke?

Weather and environmental shocks, occurring every half hour, drench Multi Media to the bone. High-resolution images of Noah's rescue vessel sequentially sealing its doors. Will anyone watch, aside from the West Lake water beasts - masters of swimming and fasting? Noah's family didn't buy a flat-screen TV at the supermarket. The hair dryer if in constant use might break down.

The one-toed foot is about to take a step. In the Grand Hall, there are twelve masks heavily coated with powder. The farce of donning faux metaphysical costumes from the first half of the previous century. A new record is set by a semi-intelligent robot. It will be printed on all the T-shirts worn by the cyclo drivers of Street X who specialize in taking foreign tourists for leisurely rides.

Life knows no sidelines. The burial shrouds are being unraveled, transformed into banners. Identity cards paving the sidewalks, where addicts still gather daily, yet in a flash, they vanish, leaving behind syringes and clusters of pitch-black solid waste. The faith of the soulless, self-revealed: After this lunar cycle, the ape returns to being an ape.

On both sides of the striped red-and-white median barrier, all kinds of beings jostle and surge past each other, 24 hours/day. At the heart of the Three-Hundred-Year-Old-Market roundabout, a cemetery has just broken ground. The Sorcerer stands tall and transcendent amid a forest of incense smoke, votive paper, hell banknotes, and beautiful remains.

The midday news is relaxing the urban crowd. Earlier this morning, a small child with a kindergarten backpack straining their back and a half-finished Coca-Cola bottle suddenly disappeared on the way from home to school. (It is highly likely that the child fell into one of the ever-present utility trenches crisscrossing the roads - jointly excavated by the Electricity Company, the Telecommunications Company, and the Water Supply and Drainage Company - and which may not be filled in before the turn of the next century.) Today, the city Post Office's time signal horn is silent. The tour guide exclaims ‘Fuck!' and then sincerely apologizes for the slip, thinking there has been a power outage. A formidable funeral band is about to emerge from the alley, playing the tango tune “On the Causes of the Collapse of Western Empiricist Philosophy in the 30s BC and Other Topics" and "Me Loved My Not She Money Goodbye" - old-school rap genre, volume at maximum - swinging horns, and bouncing drums.

The culprit of last year's incident is identified thanks to the mobile number at the end of the laser-printed advertisements guaranteeing a cure for nocturnal emissions, which has been stuck onto a dirty mole.

PANORAMA D’UNE VILLE AU NOM VOLÉ                                                                                                                                                                               SG, août 2001

Le crâne cliquette, projetant le jour hors de son axe de piste. L’aiguille de l’horloge s’empresse de chercher un autre fuseau horaire. Cinq dollars complètent la procédure de départ - une forme de tourment, menant la pupille vers un point de mire intemporel.

Caché parmi les pelotes de laine, le soldat de plomb dit: «Nous n’aurons rien dont être fiers.» Le seau à serpillière éclabousse par la fenêtre, éclatant. «Putain de merde», une langue se rétracte.

L’odeur poissonneuse d’un rêve du début de nuit. La cinquième heure coincée entre deux paupières glabres. Un corps nu prend feu. Un essaim de sous-vêtements s’accroche aux balcons des gratte-ciel, versant des larmes sur la décharge de la mémoire.

Le schizophrène, hébété, commence à tomber. La mémoire expire la couleur de la combustion. Une immense esquisse publicitaire à la porte Bienvenue-dans-notre-Paradis, montrant le portrait d’un ténia hilare, fouettant lentement sa queue depuis la gauche. Quatre-vingt-dix-neuf paires de seins en silicone fissurés. La sphère de refroidissement en acier inoxydable mord et déchiquette l’air brûlant qui s’échappe de l’alignement des restaurants cinq étoiles. L’imagination pourrie a été retraitée à l’aide de béquilles à bière.

Marchant dans l’appendice, la prostituée fixe du regard la clause: «Esli by menya ne bylo…» Une vieille femme boiteuse, chiffonnière errante venue de Thanh Hóa, chuchote: «Mikhaïl a ruiné nos vies avec un godemiché en cire d’abeille, de trente-deux centimètres.» Des pots à taille cintrée, remplis d’urine mousseuse aux reflets dorés, sont tous levés en chœur - «Cent pour cent!»

Jaillissant des aisselles de cadavres d’insectes gonflés, noyés pendant la saison des crues, une espèce de poisson à épine dorsale noire rampe à travers la frontière composite d’une capitale de millions d’âmes androgynes, qui, obsessionnellement, composent des vers populaires rimés, fleur bleue, 365 jours par an.

Aérobic de minuit, avec sept étapes pour chaque mouvement. Au centre du cercle de trampoline, oscille un briquet à gaz abandonné par un jongleur de rue du Shandong.

La tour de télévision souffle des signaux numériques. À propos de clous rouillés. De filtres à cigarette. De chiens à queue coupée. D’économie politique. Du Représentant Honorable en plein hoquet. Et une vulve boudant, invendue, s’accroupit soudain pour exécuter un rituel de bannissement de la malchance, sur le bord de la route, à midi. Un staccato de consonnes grinçantes/hurlantes s’agite, fracassant le champ sémantique d’un discours russe en déflation.

Nhi khoroshó nhi plókho (Disons que c’est comme ça!) Une sensation de saturation, venue de Nature morte I, Nature morte II, Nature morte III, transperce les Galeries de la saison sèche. La sueur jaillissant des sept orifices pourrait balayer les marionnettes bourrées de tissu du Parc Il-n’y-a-rien-de-précieux.

Un jour couleur rouille de cuivre croise le climat caractéristique de la zone subéquatoriale, à seulement cinq centimètres plus bas. Le poète accroupi s’évapore, réfléchissant en suspension les lampes phosphorescentes à haute pression, réfractant les drames cải lương en épisodes multiples, provoquant des effets extatiques chez les Déesses du Sud en préménopause.

Une paire de lunettes repose grand ouverte, fixe, sur le couvercle du cercueil. La bougie étire d’épaisses boucles de fumée. Des termites forent le plafond, faisant tomber deux vers inachevés d’un testament magistral. Le tuyau s’est aplati sur l’autoroute de l’information à grande vitesse. Les condoléances suintent une tumeur soudaine. La teigne pousse en parallèle avec l’ordre du Sous-lieutenant Kh.

Sous le chapeau effiloché en feuilles de palmier, les cordes du violon rampent et se propagent. Le rythme sec et interminable de l’estomac vide. La bibliothèque renverse ses cadres, chavire; les livres pourrissent. Inutile de décrypter la mort polyphonique. Entre deux bruits de tic-tac, un jeune novice au regard louche se tient debout, faisant tournoyer une paire de baguettes semi-métalliques volées au Démon qui émerge rituellement de la mer à 3h30 du matin.

En l’an 1000 de l’ère Hồng Đức, un eunuque du nom de Lê a secrètement uriné sur le lit impérial. L’Impératrice douairière, absorbée dans un chat en ligne, refuse d’assister à l’exécution des trois générations de sa famille. Ma belle-mère s’inquiète que les carreaux de céramique chinoise perdent leur couleur. Je nettoie le pare-brise de ma voiture une fois par semaine avec un nettoyant WC en bouteille de cou de canard. Le taux de change du riel et la pression de la colonne de mercure restent inchangés.

La jeune femme en transe a dit: «Même si les gens du Nord renonçaient aux liserons bouillis jusqu’à la mort, cela ne suffirait pas à purifier leur karma verbal. Même si ceux du Centre s’abstenaient de mắm-nêm toute leur vie, ils ne pourraient pas desserrer leur ceinture. Même si ceux du Sud s’éloignaient des pousses de haricot crues depuis la naissance, ils devraient encore éviter de saisir un stylo pour jouer avec les mots. Voilà!»

La Deuxième Fugue s’est fait voler sa ligne de basse, mais l’annulaire en plastique souple, près de la cantine du Conservatoire, continue de lui faire des signes excessifs. Le bruit/interférence bourgeois se retrouve au début de chaque ligne dans les vers folkloriques postmodernes bégayants. La Reine Noire jette sa couronne sur la place devant elle, demande une pause, a besoin d’uriner. Nobody@yahoo.com clique sur OK.

Chaque fois que la pression artérielle de l’oreille monte assez haut, toutes les voyelles ouvertes du pali reviennent à un accord diminué de ré - mais ne s’y arrêtent pas. Le rêve du début de nuit flotte encore avec l’odeur poissonneuse du chapeau en feuilles de palmier effilochées. Derrière la rocaille, les hippocampes reposent leurs queues sur le présent simple.

Les butins d’une grande tribu d’hier ont soudain été échangés contre des casques et des préservatifs non scellés. À l’ouverture de la session annuelle de Ceux Qui Font Souvent Semblant d’Être Morts, un œuf, gonflé pour devenir une méduse géante, sert du tabac à pipe, du thé glacé (exonéré de TVA), et une fellation sans sucre.

Le Centre d’Exposition des Preuves de Crimes Génocidaires des Habitants de la Planète Rouge inaugurera la semaine prochaine. La main sans dos des années 70. L’éternelle question: Pourquoi la plupart des Académiciennes de ton pays sont-elles des femmes? Et pourquoi veulent-elles toutes faire du karaoké collectif?

Des chocs météorologiques et environnementaux, toutes les demi-heures, détrempent Multi Media jusqu’à l’os. Images haute résolution de l’arche de Noé, refermant successivement ses portes. Quelqu’un regardera-t-il, à part les bêtes d’eau du lac de l’Ouest - maîtres de la nage et du jeûne? La famille de Noé n’a pas acheté d’écran plat au supermarché. Le sèche-cheveux, à force d’usage, risque de tomber en panne.

Le pied à un seul orteil s’apprête à faire un pas. Dans le Grand Hall, douze masques, couverts de poudre épaisse. La farce des costumes métaphysiques contrefaits de la première moitié du siècle dernier. Un nouveau record est établi par un robot semi-intelligent. Il sera imprimé sur tous les t-shirts des conducteurs de cyclos de la Rue X, spécialistes des promenades pour touristes étrangers.

La vie ne connaît pas de lignes de touche. Les linceuls sont déroulés, transformés en bannières. Cartes d’identité pavant les trottoirs où les toxicomanes se rassemblent encore chaque jour - mais en un éclair, disparaissent, laissant derrière eux des seringues et des grappes de déchets solides noir foncé. La foi des sans-âmes se dévoile d’elle-même: Après ce cycle lunaire, le singe redevient singe.

Des deux côtés de la barrière médiane rayée rouge et blanc, toutes sortes d’êtres se bousculent 24h/24. Au cœur du rond-point du Marché-Trois-Cents-Ans, un cimetière vient de voir le jour. Le Sorcier se dresse, haut et transcendant, au milieu d’une forêt de fumée d’encens, de papier votif, de billets pour l’enfer, et de restes belles.

Le journal télévisé de midi détend la foule urbaine. Ce matin, un petit enfant avec un sac d’école maternelle tirant sur son dos et une bouteille de Coca-Cola à moitié vide a soudain disparu en route de la maison à l’école. (Il est fortement probable que l’enfant soit tombé dans l’un des innombrables tranchées utilitaires creusées en réseau - travaux conjoints de la Compagnie d’Électricité, de la Télécommunication, et de l’Eau & Assainissement - et qui ne seront peut-être rebouchées qu’au siècle prochain.) Aujourd’hui, le klaxon de signal horaire du bureau de poste de la ville est silencieux. Le guide touristique s’exclame «Fuck!» puis s’excuse sincèrement, croyant à une panne de courant. Une fanfare funèbre redoutable s’apprête à sortir de la ruelle, jouant un tango intitulé «Sur les causes de l’effondrement de la philosophie empiriste occidentale dans les années 30 av. J.C. et autres sujets» et «Me Loved My Not She Money Goodbye» - genre rap à l’ancienne, volume au maximum - cuivres balançants et tambours rebondissants.

Le coupable de l’incident de l’année dernière est identifié grâce au numéro de portable figurant sur les pubs laser imprimées promettant une guérison des éjaculations nocturnes, collé sur un grain de beauté sale.